Ontem foi noite de Michael. Não do Carreira obviamente. Do Bublé. Desse Sr Entertainment, que não lhe encontro melhor definição. Esta não foi a minha estreia, há 3 anos ele estava cá, e eu lá com ele. Confesso que muita da música dele compõe a minha banda sonora, e por esses motivos outra porrada deles acho que onde o apanhar, vou pagar para ver. Mas que o senhor canta nas horas já todos sabemos, que quem o viu ontem a cantar à capela para 13 mil cabeças num MEO Arena atolado de mulherio e seus respectivos apêndices e outros que tais [ eu levei o meu e mais um par de muletas, foi um sucesso], sabe disso. Mas ele tem ali aquele je ne sais quois que o deixa dizer "shit" 47 vezes em duas horas sem perder o brilho. E tem boa conversa o senhor, já que ele sozinho com a sua palermice nos aguenta ali duas horas sem frete nenhum.
Mas venho eu aqui não para puxar lustro a este 'rique menine', mas para constatar uma catrafada de merdas, que são isso mesmo, que me irritam o fígado solenemente ao ponto de chegar a pensar que estava mesmo num concerto do outro Michael. Pensava cá para mim "olha tu queres ver que isto agora é um concerto do Bieber e a gente não sabe?". Gente, se pagamos uma pipa por uma cadeirinha, não será para sentar o bufunfo? E não levantar a real peida sempre que ele abre a boca? Ele ia só começar a falar e já as marmanjas a minha estavam aos pulinhos e aos gritos, e perceber o que ele dizia 'tá quieto. Havia até uma senhora bastante gravida que temi que parisse em directo ali mesmo de tanto pulo. Mas, é o Michael Bublé senhoras, certo?! Da ultima vez que verifiquei ainda não passavam nenhuma música dele na orbital, nem nas aulas de zumba... Porque não é dançável? Outra coisa boa é pagar um concerto e vê-lo na íntegra através do ecrã do telemóvel. Ou do ipad, que também já vai a concertos... Ora começa uma música e a amiga "aí deixa-me cá gravar esta", sim, que depois já todos sabemos que quando formos abrir o vídeo não se percebe patavina do lá está, nem de imagem nem de som, mas é a versão moderna do "fui ao Bublé e lembrei-me de ti". No meio disto tudo, os maridos desempenham o papel da vida deles, entre uma tentativa exasperada de se fundirem na cadeira ou enfronhar as trombas nas golas do casaco combinados com uns puxões às roupas das meninas em jeito de "pshhh sossega.. Senta-te porra! Olha as pessoas!". Digno de se ver. E por falar em roupa, e a falta dela? Ontem um dos nossos passatempos foi ficar uns minutos a porta do vasco da gama a vê-las passar. Entre os muitos pares de cuecas que conseguimos avistar, conseguimos ainda um denominador comum: os sapatos da prima. Da prima ou de alguém que calça três números acima, ou então naquela de "encontrei em saldos, são um 40, mas levo na mesma que o preço está bom" então vai de se espalhar uma em cada cinco, na correria para o MEO Arena. Deve ser a costela de tripulante que me faz pensar que não vou para um ajuntamento de13 mil cabeças com saltos agulha e mini saia, não sei, não vá ter que fugir dali. Já para o resto da malta, algures entre os globos de ouro e o carnaval da Mealhada, estava o dress code. Um mimo.
Ju*
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